El arte es esto para mí, para esta niña vieja que hoy soy. Es esta realidad imaginada que inevitablemente existe en un mundo creado por uno para sobrevivir explicándose inexplicables, es la emoción misma dibujada, declamada, escrita, meciéndose bajo nuestra piel y en última instancia, exhibida y compartida, en este espacio, hoy ante ustedes.
Bienvenido/a a este tambaleante vaivén de mi oscilografía.


miércoles, 30 de junio de 2010



aSUNCIÓN

Asunción tiene curvas
es pulposa y bronceada
a Asunción se la quiere
pero también se la engaña

Asunción guarda miedos
exhibe abiertas sus llagas
Ella es mía y es tuya
de aquel de la tele
y del que desde un cartel dice que la ama

Asunción llora a raudales
y ríe con sus coloridas ramas
a veces dormita en la sombra
y en el verano broncea sus nalgas

Muchos la creen loca
Hasta peligrosa y malcriada
pero no saben lo que yo
de sus amantes
de sus plegarias

A Asunción sus hombres le mienten
la golpean
de a poco olvidan en que forma los ama
yo quise dejarla mil veces
pero mi amor la recorre
habita en sus entrañas

Hoy planeo hacerla mía
y como no supieron hacerlo otros
abrazarla
y cuidarla